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JORGE LUIS BORGES |
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Tú
Un solo hombre ha nacido, un solo hombre ha
muerto en la tierra.
Afirmar lo contrario es mera estadística, es una
adición imposible.
No menos imposible que sumar el olor de la
lluvia y el sueño que antenoche soñaste.
Ese hombre es Ulises, Abel, Caín, el primer
hombre que ordenó las constelaciones, el
hombre que erigió la primer pirámide, el
hombre que escribió los hexagramas del Libro
de los Cambios. el forjador que grabó runas
en la espada de Hengist, el arquero Einar
Tambarskelver, Luis de León, el librero que
engendró a Samuel Johnson, el jardinero de
Voltaire, Darwin en la proa del Beagle, un
judío en la cámara letal, con el tiempo,
tú y yo.
Un solo hombre ha muerto en Ilión, en el
Metauro, en Hastings, en Austerlitz, en
Trafalgar, en Gettysburg.
Un solo hombre ha muerto en los hospitales, en
barcos, en la ardua soledad, en la alcoba del
hábito y del amor.
Un solo hombre ha mirado la vasta aurora.
Un solo hombre ha sentido en el paladar la
frescura del agua, el sabor de las frutas y de
la carne.
Hablo del único, del uno, del que siempre está sólo.
Norman, Oklahoma.
Jorge Luis Borges
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